Souvenirs, souvenirs ...

La porte de l'entrée s'ouvrait, laissant place à une plantureuse blonde en robe rouge sang, montée sur des hauts escarpins noirs avec à sa suite un jeune homme qui portait une dizaine de sacs aux noms de marques connues mondialement. Mais que suis-je bête, cette jeune et belle jeune femme, c'était moi ! Et le jeune homme derrière … Un livreur qui venait m'apporter mes nouveaux achats que j'avais passés d'ici à New York, après tout, j'étais loin d'être n'importe qui, alors il était hors de question que l'on traite le service à la légère. D'ailleurs, au niveau du service ils avaient assuré : un beau mâle latino aux yeux verts, j'en avais pris quelques gorgées et bien que le sang ne soit pas excellent, il y avait toujours le plaisir des yeux. Il refermait la porte d'un coup de pied avant de me demander d'une voix monocorde où est-ce qu'il posait tous ces paquets … J'appelais à mon tour quelqu'un laissant le jeune Carlos, planté avec tous mes paquets dans ses mains calleuses. J'avais décidément un faible pour les hommes en uniforme, grrr, très excitant. Une femme d'une cinquantaine d'années entra par une porte de service, vêtue d'une tenue de bonne noire et blanche, elle s'arrêta devant moi avant de me demander d'une voix calme. « Vous m'avez appelé madame ? » J'affichais un sourire amusé. Si ce n'était pas moi ? Qui d'autre ? Certainement pas le pape ! « Oui Clotilde, mettez ceci dans ma penderie, je rangerais ça plus tard et si vous pouviez faire une bande au jeune homme que voici. Il s'est blessé sur le chemin … » Clotilde leva les yeux au ciel. « Vous aviez envie d'un quatre-heure ? » « Exactement. » Répliquais-je d'une voix sévère. Clotilde était une bonne noire qui me suivait depuis vingt ans. Je l'avais ensorcelée voilà des années et aujourd'hui, elle connaissait ma condition, sans pouvoir la divulguer et elle restait ainsi attachée à moi sans moyens de fuir. Je jubilais intérieurement face à cette domestique qui n'aurait voulu qu'une chose : me planter un pieu dans le coeur. Encore aurait-il fallu qu'elle y parvienne. Elle aurait été morte avant de lever le petit doigt, m'enfin, l'espoir est une affaire d'humains …

Alors que Clotilde et Carlos disparaissaient à l'étage par l'escalier, je me dirigeais vers mon salon. J'ouvris les deux battants de bois avant d'aller me servir un verre de sang que j'avais ramené de France, un sang de Bordeaux, un aussi grand cru que leur vin. Après m'être versé un verre, je relevais la tête, lissais ma robe dans un geste frénétique. « Monsieur Mikaelson ... » Je me retournais, affichant un sourire provocateur sur mon doux visage angélique. Je plongeais mon regard azur dans les yeux de mon interlocuteur. « Quelle surprise. »